El síndrome del abortado.

Es de antiguo conocido

Pero hoy es tan frecuente

A tal punto, hoy ha crecido

Que más parece pandemia

Su pronóstico, no ha variado

Su desenlace es la muerte

Del total de los pacientes.

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No está ligado al sexo

Ni a ningún factor genético

Suele ser un individuo

De una salud excelente.

Pero reúne, eso sí

Un patrón en su historial

Que permite su diagnosis

Sin apoyo instrumental

-

Por de pronto, ya perdió

El maravilloso don

Que supone la palabra

Ese pájaro perdido

Que escapó del corazón.

-

Nunca podré tener hijos

Y sus genes erraran

Sin rumbo por el vacío

No llego a enamorarse

Tampoco tuvo un amigo.

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No aprovecho en la escuela

Las ventajas de la LOGSE

Donde tanto tonto cuela

Con sus cates y sus ceros.

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Desconoce por lo mismo

Bellos nombres de los ríos

Y los nombres de los mares

Donde mueren nuestros ríos.

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Ni aprenderá a distinguir

El círculo de la esfera

Los adverbios y adjetivos

En su cabeza es lo mismo.

-

Pero más grave resulta

La ignorancia en los sucesos

Luctuosos y sangrientos

De nuestra guerra civil

Do muriera tanto abuelo.

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¡Pero el colmo, de los colmos!

Lo irreverente y blasfemo

Es que se espurre y bosteza

Y se excusa con jaquecas

Y dicen, que novillos

En la asignatura nueva.

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Faltaba a la guardería

No enseñaba, sonriente

Aquellos primeros dientes.

Fue incapaz de andar a gatas

Ni sujetar el chupete

Era una carga social

Un inútil, un deshecho

Sin méritos, ni derechos.

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Y lo triste es que el agente

Es conocido tipejo

Con carné de identidad

Que no anda con pamplinas

Ni manipula toxinas

Simplemente entra y mata

Por sorpresa y a hurtadillas

Sin opción a inmunidad

Mientras se incuba en el nido.

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No le venda ni os ojos

No le dan tumba, ni fosa

Como antaño en la guerra

Y por eso, fuera poco

Sicario profesional

Además cobra por ello.

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Luego profana el despojo

Echándole a la basura

O disuelto en lejía

Opta por la alcantarilla.

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Lo lamento jovenzuelo

El panorama es muy feo

Y además tú nunca irás

Con pancartas a las huelgas.

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Ante la tela de araña

Que urden en el Congreso

Entre oportunos y “progres”

Te apretaran las clavijas

Todo lo que aquí comento

Es maqueta y anticipo

De lo que harán mañana.

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Pues yo no veo un resquicio

Donde se de amparo al feto

Y en cambio, se abre la puerta

Dando cancha a esa alimaña

Cruce de hombre y comadreja.

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Firmado.

Rafael.

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Un cosejo:

Debes de cambiarte de nombre

algo que infunda respeto

como Presidente, o, Rey

No te conformes con feto

Que tu tambien eres hombre.